Cansas –mundo cabrón- con tus manteles
que vuelven fiambre todo lo que marcas;
cansa ser piscolabis de las charcas
donde hierves tu sopa de oropeles.
Cansa esa mesa hostil donde me dueles
al son de los cubiertos
con que partes tus platos siempre yertos
con bocados sangrantes, punitivos.
Cansa el canibalismo entre los vivos
y el desagravio absurda por los muertos.